Elle ne vivait pas. Elle rêvait.
Mais de quoi rêvait-elle ?
De nager dans la voie lactée, y voler des étoiles d'univers;
et rencontrer l'été, dans les avenues d'hiver
De rembobiner la terre, le temps d'une vie;
visiter l'entre-deux guerres, y vivre son rêve joli.
D'être un jour contre son coeur à lui
et d'y être aspirée pour l'infini
ou de rencontrer mieux que lui, car l'espoir est permis.
De dormir sur les nuages, au pied d'un arc-en-ciel;
et d'en être le trésor, qu'il viendra dérober.
D'être un collier d'or, pour enlacer son cou;
le serrer si fort, à l'étrangler d'amour,
et lui tourner la tête, à le faire mourir fou.
De devenir artiste, et les rendre, eux, jaloux;
d'une revanche pacifiste, et faire tourner la roue.
D'écrire encore, de dessiner encore;
et d'être un jour lue. Un jour vue.
et plus jamais pleurer. Que la pluie l'épanouisse.
Car elle est une fleur sans couleur qui cache un coeur multicolore.
Photo/texte : ©wondersland